palavras soltas como folhas voando no outono. afinal que música somos nós? que conto de fada nós vivemos ? que mundo criamos ?conseguimos ser tão frios e apenas viver para matar , matar os desejos ; os mais chegados ; os corações mais quentes e puros. quem somos nós se não um monte de nós mal dados ? podemos agir com a cabeça ou com o coração mas seremos capazes de agir com ambos? penso que não porque nunca fui capaz de pôr a razão a cima do amor. podemos ser assim tão indiferentes ? ignorar o vizinho ou o velho que passa por nós sorrindo? podemos mesmo ser as melhores pessoas do mundo ou errar em todos os passos que damos ? afinal quem somos nós ? mais de que uma folha transparente ou um livro escrito com tinta permanente? quem escreve o nosso rumo sendo assim? permanecemos na confusão e achamos que é o mais correto , vamos vivendo. podem mesmo ler a minha alma olhando para os meus olhos? provavelmente sim mas seria demasiado fácil descobrirem uma vida de 16 anos em 1 min. somos histórias contadas em hora e meia e com um pouco de sorte vamos gostando de tudo o que queremos ser , de tudo o que construimos ou com azar , não. perdi a conta de quantas vezes torci o pé na minha caminhada ; de quantas vezes baixei a cabeça em modo de ignorância ; de quantas vezes quis acabar com o meu mundo e fugir para um lugar melhor. que corpo tão humilde numa alma tão impura . afinal que sabes de mim se não mais que o meu nome?